Ладно уговорили, пафосно пострадаю.
Меня стали бесить мои тексты. А вы думали я не пишу да? Ни фига, пишу и очень даже... просто понимание, что выкладывать не придется интересным образом расслабляет и пишется легче.
Но тут такая ерунда. Тексты стали неплохими, но какими-то лишенными воздуха. Знаете, два моих любимых автора: Фицжеральд и Мураками пишут так, что читая их у меня появляется ощущение как после одного подъема на скалу у моря. Было жарко, голову напекло нещадно, соображала я плохо и тут в лицо ударил ветер, пахнуло йодом и солью и я почувствовала себя счастливой *смеркалось*) Вот когда я их читаю, ощущения такие же, как будто устала и теперь отдыхаю. Их тексты пьются, наполняют меня воздухом и легкостью. И что самое интересное: они написаны вообще ни о чем. У Фицжеральда ещё есть сюжет, но Мураками заставляет героев и нас вместе с ними скучать от повседневности, пить пиво, спасть с женщинами, играть в Пинбол, куда-то ехать, работать и ходить по магазинам. И делает он это так феерично, что я читаю его с бОльшим интересом, чем даже лихозакрученную Кэртиану. Я люблю тот жанр, который называют повседневностью. Но не все умеют в нем писать так чтобы хотелось читать. Некоторым не хватает той самой воздушности, которая может подхватить читателя и нести по тексту так что он сам не заметит как прочел эту скукотищу. Мне раньше удавалось подделываться под своих любимчиков и писать повседневность. При чем я специально себя переучивала для этого. А теперь не получается, воздух весь вышел. Теперь пора писать сюжеты. Настоящие сюжеты с началом и концом, не вырванные из канона факты, не описание типичных действий и погоды, не размышления вперемешку с эротикой, сюжеты, даже простенькие и веками отработанные.
Пора переучиваться обратно.